〈Cutting My Hair〉
If you still remember your former life,
That brief encounter between us,
Like a salmon crossing the vast blue sea,
Searching for its call, cutting through the waves,
Returning to the weathered upper stream,
Then, upon the clear and rippling waters,
Besides Amitabha Buddha, and this meeting in our present life,
Female devotee, what can I offer you?
I cut off my own hair,
And place myself beyond the Three Realms.
What people call a destined marriage,
Is it not merely a bowl of leisurely temple bells,
Circling again and again within the Buddhist gate,
A mystery that can never truly be understood?
.
Once wood has been carved into a corridor pillar,
It will never again know decay or flourishing.
Once this body enters the empty gate of Buddhism,
How could there remain sorrow of love or hatred of affection?
Before the Buddha’s seat,
On the incense altar, a pair of red candles
Face each other and shed tears
Under the cold and silent blue light.
When you put your palms together and ask
Whether I still recognize our former life,
The singing maiden from the pleasure house,
With cloud-like garments and crimson sleeves,
Only then do I realize that back then
You once sheltered
A poor and sick, wandering scholar,
And we had shared
A fleeting romance and a promise of faith.
.
Thinking of my former life,
After passing the imperial examination,
I was nothing more than
A mediocre worldly official wandering in the dust of society.
Every day I exhausted my mind over legal documents,
Stranded between brush and inkstone.
As for our promise,
After the wild geese flew away,
I no longer cared where east or west might be.
And now you have searched for me from a former life,
Standing face to face with me within the Buddhist gate.
You simply cannot let go, can you?
Between what ought to be and what truly is,
An ideal eventually remains only
A plot in a novel.
Let what once belonged to the vast sea
Drift away.
Just consider me
A Wushan mountain
That no longer responds to passion,
Calm and resolute,
While you
Are that lingering rain cloud
That refuses to leave.
Your clear tears!
Are that bowl of
Empty wisdom water
Pouring down upon my body,
Blown by the wind,
Turning into frost flowers
Scattering across the sky.
Within my heart,
The exposed layers of rock
Continue to accumulate,
Accumulate…
〈La Tonsure〉
Si tu gardes encore le souvenir de ta vie antérieure,
De cette rencontre éphémère entre nous,
Pareille à un saumon venant de l’autre bout de la mer azurée,
Cherchant son appel, fendant les vagues,
Pour retourner vers l’amont meurtri par les vicissitudes,
Alors, sur la surface des eaux limpides et ondoyantes,
Hormis Amitabha,
Et cette rencontre de notre vie présente,
Femme dévote, que puis-je t’offrir ?
Je me rase moi-même les cheveux,
Me plaçant au-delà des Trois Mondes.
Ce que l’on appelle le lien du destin amoureux,
N’est-ce pas seulement
Un bol de cloches sereines du temple,
Tournant et revenant sans cesse dans la porte bouddhique,
Une énigme que l’on ne parvient jamais à pénétrer ?
.
Une fois que le bois est taillé pour devenir un pilier de galerie,
Il ne connaîtra plus jamais le déclin ni la floraison.
Une fois que ce corps entre dans la porte du vide,
Comment pourrait-il encore porter
Les chagrins de l’amour et les haines des sentiments ?
Devant le siège du Bouddha,
Sur l’autel d’encens,
Une paire de bougies rouges
Se font face et pleurent
Sous la lumière bleutée, froide et silencieuse.
Lorsque tu joins les mains et me demandes
Si je reconnais encore notre vie antérieure,
La chanteuse de la maison de plaisir,
Aux vêtements semblables aux nuages
Et aux manches rouges,
Alors seulement je comprends
Qu’autrefois tu avais recueilli
Un pauvre lettré errant,
Malade et démuni,
Et que nous avions partagé
Une liaison passagère
Et une promesse fidèle.
.
En pensant à ma vie antérieure,
Après avoir réussi l’examen impérial,
Je n’étais finalement
Qu’un fonctionnaire ordinaire et médiocre
Perdu dans les poussières du monde.
Chaque jour, j’épuisais mon esprit
Sur les dossiers officiels,
Échoué entre le pinceau et la pierre à encre.
Quant à notre promesse,
Après le vol des oies sauvages,
Je ne me souciais déjà plus
De savoir où se trouvaient l’est ou l’ouest.
Et maintenant tu es venue me chercher depuis la vie précédente,
Pour te tenir face à moi dans la porte bouddhique.
C’est simplement que tu refuses de renoncer, n’est-ce pas ?
Entre ce qui devrait être
Et ce qui est réellement,
L’idéal demeure finalement
Une scène dans un roman.
Laisse partir ce qui appartenait autrefois
À la vaste mer.
Considère-moi simplement
Comme la montagne Wushan
Qui ne répond plus à la passion,
Calme et résolue,
Tandis que toi,
Tu es cette nuée de pluie
Qui demeure encore,
Errante et incapable de partir.
Tes larmes limpides !
Sont ce bol
D’eau de sagesse du vide
Qui se déverse sur mon corps,
Emporté par le vent,
Devenant des fleurs de givre
Qui voltigent dans le ciel.
Dans mon cœur,
Les couches rocheuses mises à nu
S’accumulent,
S’accumulent…
